Juguetes

Llueve con sol. Tengo doscientas personas viniendo de un portal de comics un día, y luego creo que ninguna de ellas regresa, quizás porque no intento dibujar manga, quizás porque no me importa. Confundo el disco que me prestaste con un disco en el que recopilé pequeños clips porno de mi disco duro, y ahora que conoces con exactitud el animal de mi voyeurismo pienso que quizás sea tarde para elogiar tus manos. Una historieta sobre magia caótica me provoca sueños interesantes, un chico gringo me pide dibujar una historia perversa y demasiado explícita que ocurre entre narcos y putas, voy a ver a mi amigo cantar en una nave espacial/fonda que se llama los huasos robóticos, voy relajando la puntuación, escribo en Worpad, graniza con sol, me siento bien, me siento mal, trato de hilvanar un relato que incluya palabras que jamás he dicho como Albaricoque, Restallar, Desaliento, Remuneración, quiero contar algo que no tenga que ver en absoluto con la internet pero en la internet no existe el mundo sin la internet, un sutil patrón que sólo mi paranoia entrenada por películas distopistas de décadas pasadas detecta me indica que lo de afuera se está desvaneciendo, va perdiendo resolución y ancho de banda porque cómo va a granizar con el sol que hay, porque cómo iba a abrir el libro y entre todas las páginas y palabras iba yo a apuntar tu nombre, porque cómo puede ser que mientras me voy subiendo al metro que separa la oficina de mi casa, ya me veo llegando otra vez, espiándome como en cualquier tonta paradoja temporal de segunda, pensando en gritarme de un lado a otro de la vía e invitarme a tomar un café con leche y de paso demostrarle a los malos escritores de series que uno sí puede juntarse con uno mismo en la medida en que pueda soportarse, pero hay tanta gente, tanta gente hablando y por aseo bloquean el cambio de andén y antes de darme cuenta ya soy otra vez él, ése, éste.